5.2.12

Arenga

Soy el pueblo que brama, que trina, que reclama

el orden de las cosas como un jardín de rosas
con pétalos y espinas, mas de belleza clara.

Callosas son mis manos, curtida está mi espalda
quebrada la esperanza de esperas tan amargas,
enfermo de ansiedad sin saber del mañana.
Soy el hijo de aquel que de su tumba reclama
lo que nunca le  llegó tras mil promesas vanas,
lo que otro se llevó con codicia mundana.

Y declamo:
Espera tras espera, ya leudará la masa
un río de ira y fuego cocinará las casas
horneando el santo pan de la justicia rasa.
No jueguen con el pueblo, no vendan su esperanza
no priven a los niños de vida y enseñanza
no siembren la injusticia, repartan la ganancia
Porque una gota más… y este vaso rebalsa.

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